tag:blogger.com,1999:blog-63973967154726108022011-09-28T13:50:38.331-07:00juan carlos gómez rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/18002824777588990367noreply@blogger.comBlogger21100tag:blogger.com,1999:blog-6397396715472610802.post-46045822709160914422010-12-30T04:22:00.000-08:002011-01-06T09:10:54.887-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/TRx5qURDfWI/AAAAAAAAAW8/ZoLBZ3Cp3iM/s1600/PICASSO%2BAZUL%2BGUITARRA.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 213px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556449808170057058" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/TRx5qURDfWI/AAAAAAAAAW8/ZoLBZ3Cp3iM/s320/PICASSO%2BAZUL%2BGUITARRA.jpg" /></a><br /> <em>Picasso </em><br /><em></em><br /><em></em><br /> Doliente la guitarra<br /> pesa como la pena<br /> sobre el regazo estéril<br /><br /> cae una luz azul<br /> sobre la vida oblicua<br /><br /> de azul cobalto<br /> melancolía<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6397396715472610802-4604582270916091442?l=laseddellienzo.blogspot.com' alt='' /></div>juan carlos gómez rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/18002824777588990367noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6397396715472610802.post-63235179205235242332009-03-10T05:00:00.000-07:002009-06-04T13:31:51.287-07:00por: Juan Carlos Gómez Rodríguez <br /><br /><object width="480" height="295"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/LJIF0xhR0-E&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/LJIF0xhR0-E&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="295"></embed></object><br /><br /><strong>EL PINTOR</strong><br /> <em>para Mariano Matarranz</em><br /><br />Inmolado en el lienzo él muere y resucita<br />enciende su por qué así como una hoguera fronteriza<br /><br />pintar <br />pintar es la vehemencia de un dios que exige riesgo<br /><br />la vida va en un trazo <br />en un trazo el insomnio <br />límite donde se unen los puntos cardinales<br />y más adentro aún más en el trazo los sueños <br />fe de una vida que singular camina hacia una incógnita<br />y en un trazo un huracán de luz y trasparencia<br />y un deslizarse fluido <br />hacia la poesía del color<br /><br />y en el trazo un pasadizo entre el todo y la nada <br />pasión de arena y agua<br />y un querer retener quizá ese leve tallo herido <br />que simplemente emerge hacia la luz <br />distante de su mente <br />pues retener con él en él por él <br />es el eterno axioma<br /><br />***<br /><br /><strong>LA JOVEN DE LA PERLA</strong> <br /><br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZYRKnL2HI/AAAAAAAAAKE/mrzRKja6dN4/s1600-h/la+joven+de+la+perla.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 224px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZYRKnL2HI/AAAAAAAAAKE/mrzRKja6dN4/s320/la+joven+de+la+perla.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311529862459807858" /></a><br /><br /><em>Vermer</em><br /><br /><br />De su mirar de cierva descendida <br />desde un verde levísimo que traspasa las sombras<br />del bombón carmesí de su entreabierta boca<br />de ese modo de irse y de quedarse <br />que invita sutilmente a seguirla en el lienzo<br />de su expresión que emana una extraña maleza de deseos y miedos<br />y de la perla<br />que grávida desciende hacia su hombro <br />inmenso péndulo del reloj de la vida <br />y que al quedar suspensa a medio movimiento<br />ingrávida en el lomo de su brillo <br />nos provocó el milagro de mantenerla joven <br />surge <br />una pregunta antigua <br />tanto como la juventud<br />dulce desconocida <br />eterna niña nueva<br />que aún sin respuesta clara <br />provocas silenciosa en mi presente<br /><br /><br />***<br /><br /><br /><strong>AL BAÑO</strong><br /><br /><br /> <a href="http://2.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZY9de8OTI/AAAAAAAAAKM/HR65xtJKUm4/s1600-h/alba%C3%B1o+-+sorolla.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 218px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZY9de8OTI/AAAAAAAAAKM/HR65xtJKUm4/s320/alba%C3%B1o+-+sorolla.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311530623439747378" /></a><br /><em>Sorolla (1863-1923</em>)<br /><br />Luz<br />inocencia de estío playa del aire<br />su regazo la proa del amor de cara al viento<br /><br />un leve contraluz la difumina <br />con el suave pincel de la melancolía<br />lleva el agua espejada bajo sus pies descalzos<br />agua salada sobre la sed del lienzo<br />agualuz<br />humedad de la brisa <br />brisa de tul <br />tul de pintura<br />y sobre el lienzo así como en la vida <br />un ser que se proyecta en lejanías<br /><br /><br />***<br /><br /><br /><strong>BONJOUR MONSIEUR GAUGIN</strong> <br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZZQmxMYjI/AAAAAAAAAKU/lsxi3P4aEuk/s1600-h/bon+juor+monsieur+gaugin+-gauguin120.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 247px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZZQmxMYjI/AAAAAAAAAKU/lsxi3P4aEuk/s320/bon+juor+monsieur+gaugin+-gauguin120.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311530952349737522" /></a><br /><em>Gaigin</em><br /><br /><br />¿Cómo se pinta un alma Monsieur Gaugin?<br /><br />si mi verso tuviera la inocencia ofrecida de una fuente de pétalos <br />si tuviera la simple levedad de unos pechos indígenas<br />si tuviera la ingenua facultad de diseñar el mundo<br />con palabras tan puras como son sus colores<br />si supiese ser niño entre los hombres<br />levantando una tilde le diría<br /><br /><em>bonjour monsieur Gaugin</em><br /><br />y agitaría en el aire <br />sílabas de papagayo y de corales<br />palabras vírgenes <br />tan planas y tan lúcidas como un balbuceo<br />versos de piel desnuda<br />al pie de la vereda de una página<br /><br /><br />***<br /><br /><strong>EL GRITO</strong> <br /><br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZZogUJbEI/AAAAAAAAAKc/e-An1Q90ntM/s1600-h/el+grito+-MUNCH.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 254px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZZogUJbEI/AAAAAAAAAKc/e-An1Q90ntM/s320/el+grito+-MUNCH.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311531362934156354" /></a><br /><em>Edvard Munch</em>Muerde la luz un grito <br /><br /><br />Hiende un grito sinfonías en rojo remolinos naranjas<br /> <br />terror expuesto sobre el dolor volando <br />en pigmentos de sangre <br />caminos de pavor <br />malecones sin norte<br /><br />provocación del miedo pincelando el espasmo<br /><br />¿soy yo el que corre hacia un lugar perdido en la conciencia?<br />¿soy yo el que grita tanta palabra rota <br />hasta hundirse en el límite<br />tanto lloro sin nombre<br />tanta mano implorante <br />tanto acallado grito <br />tanto humano al desnudo humanamente herido?<br /><br />el vino tocas lentas melodías <br />y en un mar melodioso quiero ahogarme <br />corro en el malecón con el sollozo <br />aferrandose al grito<br />y siento que no voy a ningún sitio<br /><br /><em>NOTA A PIE DE PÁGINA<br />a día de hoy un simple viernes Septiembre 2001<br />después de la catástrofe y en vísperas del reino justiciero <br />el cielo sigue en llamas porque el grito<br />aún persiste quebrado en las gargantas <br />los diarios describen con tinta ensangrentada <br />la vieja intolerancia</em><br /><br />***<br /><br /><br /><strong>EN LA CAMA</strong><br /><br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZaROE7ObI/AAAAAAAAAKk/rTetydQcOMY/s1600-h/en+la+cama+Henri_de_Toulouse-Lautrec.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 248px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZaROE7ObI/AAAAAAAAAKk/rTetydQcOMY/s320/en+la+cama+Henri_de_Toulouse-Lautrec.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311532062413109682" /></a><br /><br /> <em>Toulouse-Lautrec </em><br /><br /><br />Todo su tiempo se hunde sobre el colchón mullido<br /><br />la noche tiene piel de confidente<br />y la arrimada voz de los susurros<br /><br />se adivinan<br />sus manos enlazadas debajo del embozo<br /><br />¿son hermanas malditas<br />de la noche con luna de farola? <br /><br />para ellas la ronda ha sido dura<br />frío y lluvia tal vez de Enero que penetra<br />y desgasta las suelas a la vieja esperanza<br /><br />-que descanses Babett dentro de un rato<br />volverás a la casa de la calle Moulins<br />resuelta en colorete<br />para alegrar la noche a la mentira<br /><br />-que duermas bien Claudette en unas horas<br />volverás al Moulin ceñida en seda roja<br />para saciar la sed de fantasías<br /><br /> ***<br /><br /><br /><strong>EL CIRCO</strong><br /><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZaxusSg0I/AAAAAAAAAKs/DWW63-UVg-E/s1600-h/el+circo+-seurat.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 255px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZaxusSg0I/AAAAAAAAAKs/DWW63-UVg-E/s320/el+circo+-seurat.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311532620923962178" /></a><br /><br /> <em>Serurat </em><br /><br /><br />Elevada en el aire <br />la ilusión galopa el amarillo redondel de su universo<br /><br />piruetas y saltos sobre los blancos lomos por el sudor perlados<br />desafían la realidad <br />provocan<br />luces de admiración y el estallido final de los aplausos<br /><br />mil bocas entreabiertas sustentan en el aire<br />la grácil silueta del redoble<br /><br />un clown me da la espalda y con su magia <br />va descubriendo un sueño<br />al descorrer traslucidas cortinas<br />en el Circo de Invierno la ilusión tiene alas<br />plateadas de libélula<br />y una voz agudeña desnuda una consigna<br />¡un poco más difícil todavía!<br /> aún no se apagan <br />las estelares estrellas fluorescentes que lucen en la cúpula<br /><br /><br />***<br /><br /><strong>LA GRAN ODALISCA</strong> <br /><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZdUxb-FqI/AAAAAAAAAK0/S_kHTjFVrCo/s1600-h/la+gran+odalisca+-+ingres.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 138px; height: 91px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZdUxb-FqI/AAAAAAAAAK0/S_kHTjFVrCo/s320/la+gran+odalisca+-+ingres.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311535421979498146" /></a><br /><br /><em>Jean-Auguste Dominique Ingres</em><br /><br /><br />La luz del plenilunio reposa en su cadera<br /><br />son cálidas las dunas del desierto que quiero recorrer<br />en busca de ese sol que se adivina<br /><br />hoy la gran odalisca como cuando fui niño <br />aún me sigue mirando recostada en la página O del diccionario <br /> <br /> por entonces buscaba un afán primerizo <br />me convirtió en vasallo de su altiva hermosura<br />del olor de su piel adivinada<br />de la rotunda explosión de su aureola<br />del roce imaginado de su voz desde un susurro<br />del goce primitivo de su abrazo<br /><br />hoy contemplo su cuerpo reposado <br />blandamente mullido en una espera <br />que traspasa los tiempos del deseo<br />con mirada envolvente <br /> la del brillo <br />dulzón que nos otorgan <br />la oleosa aparición de los recuerdos <br /><br />***<br /><br /><strong>AUTORRETRATO</strong> <br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZjdMVnuqI/AAAAAAAAAMM/hC2hXJfGgYM/s1600-h/AUTORRETRATO+-+VAN+GOGH.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 105px; height: 129px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZjdMVnuqI/AAAAAAAAAMM/hC2hXJfGgYM/s320/AUTORRETRATO+-+VAN+GOGH.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311542163709344418" /></a><br /><br /><br /><em>V.Van Gogh </em><br /><br />¿Qué quiere descubrir con la pregunta azul de su mirada?<br /><br />sobre el lienzo <br />la imagen del espejo tiene forma de soledad <br /><br />en sus pupilas<br />danzan atardeceres en Arlés con fiebres de Montmartre<br /><br />es una danza loca de campos cereales con aspas de molino<br />danza policroma de luz en movimiento plena de ingenuidad<br /><br />sílabas de pintura que crean un poema vital y fatalista <br /> <br />del mentón apretado brotan <br />frescos racimos de mudez que sin embargo <br />recitan alabanzas a la vida<br />ciprés con que quisiera incendiar universos etéreos <br /><br />sólo en la fiebre mira <br />esa verdad oculta más allá del paisaje<br /><br />***<br /><br /><strong>LES GRANDES BAIGNEUSES</strong><br /><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZee_rle6I/AAAAAAAAALM/fQAderRpQII/s1600-h/las+grandes+ba%C3%B1istas+-+cezanne.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 206px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZee_rle6I/AAAAAAAAALM/fQAderRpQII/s320/las+grandes+ba%C3%B1istas+-+cezanne.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311536697113410466" /></a><br /><br /><em>Cezanne </em><br /><br /><br />Sobre un lento paisaje de domingo<br />se desdibuja el tiempo en la rivera<br /><br />hace calor el mediodía <br />forma sombras azules con los árboles<br />y un haz de ensoñación en el paisaje<br /> el maestro<br />con grandes pinceladas va tallando<br />cuerpos de terracota y alabastro <br />en franca compañía <br /><br />son las bañistas <br />hermosas e inocentes <br />ofreciéndole al sol<br />la suave redondez de sus siluetas jóvenes <br /><br /><br />***<br /><br /><br /><strong>LA MONTGNE SAINT- VICTOIRE</strong><br /><br /> <a href="http://2.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZe2bhgGeI/AAAAAAAAALU/8YHYdSJluwU/s1600-h/la+monta%C3%B1a+saint-victoire+cezanne.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 247px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZe2bhgGeI/AAAAAAAAALU/8YHYdSJluwU/s320/la+monta%C3%B1a+saint-victoire+cezanne.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311537099724298722" /></a><br /><em>Cezanne </em><br /><br />Cual coloso de roca <br />se recorta en el fondo dominando la villa<br />a su pie grandes manchas configuran el valle<br />casas árboles trochas <br />huertos corrales siembras se confunden<br /><br />bajo ese manto ocre <br />se sustenta la vida cotidiana sin lograr detenerse<br /><br />apenas hay dibujo en la mirada <br />solamente volumen del color fuerza en la forma<br /><br />desde lejos contemplan la mirada maestra<br />los ojos de Picasso y de Braque desde una posición de privilegio<br /><br /><br /><br />***<br /><br /><strong>EL ARLEQUIN</strong><br /><br /><br /> <a href="http://4.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZfUOcTl8I/AAAAAAAAALc/ja5g7P-h8LQ/s1600-h/el+arlequin+-cezanne.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 104px; height: 160px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZfUOcTl8I/AAAAAAAAALc/ja5g7P-h8LQ/s320/el+arlequin+-cezanne.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311537611608922050" /></a><br /><em>Cezanne </em><br /><br /><br />Un punto de nostalgia inexpresiva<br />cautiva en su figura estilizada<br /><br />grácil de movimiento <br />leve el paso <br />callado e infeliz<br />el arlequín camina hacia el absurdo<br /><br /><br /><br />***<br /><br /><br /><strong>LAS CHICAS DE LA CALLE AVINYO</strong><br /><br /><br /> <a href="http://1.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZfrWoDkcI/AAAAAAAAALk/VqKAEQPuEIA/s1600-h/las+se%C3%B1oritas+de+la+calle+avinyo-+picasso.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 302px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZfrWoDkcI/AAAAAAAAALk/VqKAEQPuEIA/s320/las+se%C3%B1oritas+de+la+calle+avinyo-+picasso.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311538008942678466" /></a><br /><br /><em>Picasso </em><br /><br /><br />Ellas tuvieron alma<br /> y sus cuerpos <br />ávidamente recorridos<br />fueron objeto para el amor urgente<br /><br />sus pechos de pirámide <br />abrumados al fin por el peso erosivo <br />de un rastro de saliva <br />se fueron aplastando contra el cristal del tiempo deformante<br /><br />en las bellas señoritas de rostros jóvenes <br />lenta e inarmónicamente<br />se instaló una mueca desdentada en la sonrisa<br />y sus nombres de guerra se inscribieron <br />en lápidas oscuras<br />para el rincón más frío del cementerio<br /><br />pero en el cuadro<br /><br />estas chicas de la calle Avinyó<br />que aún mantienen tersa<br />su hábilmente tajada geometría<br />convertidas en estática bandera <br />de armónicos tratados yuxtapuestos<br />como nuevas cariátides sostienen <br />con étnicas facciones <br />los inspirados prismas de una aurora<br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br /><strong>GOTAS MARGINALES DE DIVINA LOCURA</strong><br /><br /><em>a Salvador Dalí </em><br /><br /><br />Cae el tiempo de los relojes flácidos<br /><br />gotas marginales de divina locura <br />mojan sueños oníricos<br /><br />la irrealidad en un juego donde se esconden los deseos oscuros<br /><br />cobrando luz <br />el horizonte muestra los submundos<br />de algún planeta nuevo e inexplorado <br />en el que tañen notas discordantes <br /> desenfrenados clarines de ibérica pasión <br />que cuajan melodías que se entronan<br />cual corona de espino en el cerebro<br /><br />la irrealidad geométrica proyecta perspectivas que rompen el espacio<br /><br />visiones de la vieja obsesión del sexo voyerista<br /><br />detrás en la hora crucial del mediodía <br />mediterráneamente azul siempre subyace <br />el aroma del mar mediterráneo<br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br /><strong>LA LLAVE DEL CAMPO</strong><br /><br /> <a href="http://2.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZhZKLZjpI/AAAAAAAAAL0/Mf5XT7rxnhA/s1600-h/la+llave+del+campo+-+magritte.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 180px; height: 246px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZhZKLZjpI/AAAAAAAAAL0/Mf5XT7rxnhA/s320/la+llave+del+campo+-+magritte.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311539895386869394" /></a><br /><br /><em>René Magritte </em><br /><br />Tan sólo en el espejo<br />de la memoria herida<br />se tienen vivos trazos<br />de paisajes ya muertos<br /><br /><br /><br />***<br /><br /><br /><strong>DESNUDO DE MUJER</strong><br /> <br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZh255ZU3I/AAAAAAAAAL8/nXqHR2_2Wkg/s1600-h/desnudo+de+mujer+sorolla.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 124px; height: 88px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZh255ZU3I/AAAAAAAAAL8/nXqHR2_2Wkg/s320/desnudo+de+mujer+sorolla.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311540406412465010" /></a><br /><br /><em>Sorolla</em><br /><br />Un lecho de patenas sostiene su pureza<br /><br />desnuda la mujer ensombrece a los astros<br /><br />su bello cuerpo joven<br />en perfecta armonía con la luz<br />exhala la emoción de un ser divino<br /><br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br /><strong>EL BESO</strong><br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZiPuYQq0I/AAAAAAAAAME/MhAzjDKtF-0/s1600-h/el+beso+-klint.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 290px; height: 294px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZiPuYQq0I/AAAAAAAAAME/MhAzjDKtF-0/s320/el+beso+-klint.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311540832817425218" /></a><br /><br /><em>Gustav Klint </em><br /><br />Guntav Klint lo sabía<br />y pintó el arrebato con luz incandescente<br />por encima del tiempo y de las flores<br /><br />él acerca los labios a sus labios<br />con el manto envolvente del abrazo<br />y regias vestiduras<br /><br />ella espera <br />con tonos de rubor y los ojos cerrados<br />postrada de rodillas su llegada <br /><br />el deseo convierte en leve polvo <br />de oro a las estrellas<br /><br />***<br /><br /><strong>HECTOR Y ANDRÓMACA</strong><br /><br /> <br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZj0AcOAVI/AAAAAAAAAMU/wBB5zJEPM4w/s1600-h/de-chirico-giorgio-hector-and-andromaca-1188802.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 212px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbZj0AcOAVI/AAAAAAAAAMU/wBB5zJEPM4w/s320/de-chirico-giorgio-hector-and-andromaca-1188802.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311542555652784466" /></a><br /><em>Giorgio de Chirico</em><br /><br />El escenario no tiene sus adornos<br /><br />ya apagadas las luces<br />disueltos los aplausos<br />acalladas las voces y murmullos<br />Troya desaparece un breve instante<br /><br />Héctor y Andrómaca<br /><br />un hombre una mujer<br />articuladas marionetas del destino<br />cumplen con el ritual que el corazón impone<br /><br />él se despide con silencioso abrazo quizá intuye <br />que será para siempre <br />y que tendrá la culpa el acero de Aquiles<br /><br />ella lo sabe <br />la sustenta su frágil corazón de caoba <br /><br />***<br /><br /><strong>PARADA AMOROSA</strong><br /> <br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbahAXMrQTI/AAAAAAAAAMc/-EhmLQAOQ7U/s1600-h/parada+amorosa-+picabia.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 231px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbahAXMrQTI/AAAAAAAAAMc/-EhmLQAOQ7U/s320/parada+amorosa-+picabia.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311609838129332530" /></a><br /><br /><em>Francis Picabia </em>Émbolos y bielas con lujuria metálica copulan<br /><br />tornasoladas pompas se trasforman <br />en enormes burbujas papagayo <br />el sexo hermafrodita de la maquina <br />permanece en continuo movimiento<br />snaf catak<br />snaf catak<br />snaf catak<br />chirrian tuercas y tornillos con irritante y letánico quejido<br />snaf catak<br />desprenden un humor lubrificado día y noche<br /><br />la maquina enseña su cuerpo poliédrico <br />sobre la pluscuamperfecta paleta repleta de polinomios<br /><br />tiene espasmos de minúsculas vibraciones mecánicas<br /><br />es la hora del silencio <br />pero a mil revoluciones por minuto ella sigue avivando el ritmo<br />snafcatak snafcatak snafcatak<br /><br />poco poblado su pecho de chatarra pedalea <br />sscatak sscatak<br />poéticas palancas polarizan la fuerza helicoidal de las poleas <br />en pálida pasión se consolidan las tuercas y tornillos <br />snafcatak snafcatak snafcatak<br />azultornasolados mecánicos comprueban la caliente dureza del acero<br />vigilan el continuo movimiento<br />esgrimiendo herramientas contundentes<br /><br />snaf catak<br />snaf catak<br />snaftak<br />fcatak<br /> catak<br /> tak<br /><br />la luz azul turquesa conmovida <br />se aploma y palidece <br />ante el gesto inminente del orgasmo<br />válvulas y pistones <br />bruñidos en rocío vapor de agua <br />muelen roncos jadeos<br />sumidos en lascivos kilopondios y mantienen <br />el sólido va y ven de su mecánica<br /><br />snaaf snaaf snaaf snaaf<br /><br />se enfrentan al cansancio de la maquina<br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br /><strong>LA PLANCHADORA</strong><br /> <br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbahY7bMwvI/AAAAAAAAAMk/UdpDWzUoHUA/s1600-h/la+planchadora+Picasso.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 199px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbahY7bMwvI/AAAAAAAAAMk/UdpDWzUoHUA/s320/la+planchadora+Picasso.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311610260170785522" /></a><br /><br /><em>Picasso </em><br /><br /><br />Alfil de la tristeza vas secando<br />lágrimas seculares con la plancha<br /><br />da una pasada más<br />para alisar la arruga de los tiempos<br />para marcar el lino con tu anónimo<br />que es un prófugo grito almacenado<br /><br />no cejes de planchar el blanco lienzo<br />como un leve sudario<br />azulado estandarte del olvido <br /><br />no desfallezcas <br /><br />la fuerza de tu espíritu<br />es un cauce en la sombra<br />que vas a derramar sobre la sábana<br />y con ella seguro<br />se ha de cubrir tu amor y dormirá el deseo<br />anidarán tus sueños de vuelos migratorios<br />y vestirás de muerte tu azulada pureza<br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br /><strong>LA TORRE EIFFEL</strong><br /> <br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbahzkHHFzI/AAAAAAAAAMs/Yjv_98j3wWI/s1600-h/la+torre+eiffel+delaunay-1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 238px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbahzkHHFzI/AAAAAAAAAMs/Yjv_98j3wWI/s320/la+torre+eiffel+delaunay-1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311610717768980274" /></a><br /><br /><em>Robert Delaunay </em><br /><br /><br />Paris no sería Paris<br />sin su presencia de vieja dama duende<br />que luce<br />un hermoso collar de nubes en su cuello<br /><br />emerge en luz oblicua con ruido de cristales<br /><br />no sería Paris<br />sin su aguja de coser miracielos<br /><br />aún desafía al tiempo en el Campo de Marte<br /><br />no sería Paris<br />sin su lámpara velasueños<br /><br />dibuja con sus patas de mecánico insecto futurista<br />un mosaico arabesco en la memoria<br /><br />y no sería Paris sin su falo de hierro<br />sin su hermoso caballo de Troya <br />sin su dedo corazón desafiante <br />sin su garganta de acordeón vertiendo<br />melodías apaches <br />sobre un montón de prismas abatidos<br />sin su esqueleto utópico <br />de vigas y tornillos <br /><br />juego infantil que desafía las distancias<br /><br />no señor <br />no sería Paris sin desafíos<br /><br />***<br /><br /><strong>EL PUENTE DE BROOKLYN</strong><br /><br /> <a href="http://1.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbaiZ8cZQwI/AAAAAAAAAM0/-EHUs9E2Xf4/s1600-h/el+puente+de+broklyn-+gleizes.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 251px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbaiZ8cZQwI/AAAAAAAAAM0/-EHUs9E2Xf4/s320/el+puente+de+broklyn-+gleizes.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311611377135731458" /></a><br /><br /><br /><em>Albert Gleizes </em><br /><br />Un río de palabras entrecruzan rumores <br /><br />allá abajo<br />se vierten gotas imposibles de realidad<br />pero aquí arriba <br />aquí<br />todo es distinto etéreo ingrávido somnoliento <br /><br />brazos de viento y hierro cruzan el río de palabras<br /><br />curvas palpitaciones se distienden <br />elevan velas de acero tensadas como plumas<br />vibra el arpa metálica<br /><br />sobre mi estómago vuela su divino mensaje <br /> plumas de ganso mecidas <br />sincopadas<br />felices<br /><br />es útero inflamado que encamina<br />a la flagrante luz urbana <br />en donde <br />irremediablemente<br />deseo descender para ser uno más<br /><br />¡que dios me olvide!<br /><br /><br />***<br /><br /><br /><strong>ONCE DE LA MAÑANA</strong><br /> <br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/Sbai2IRak6I/AAAAAAAAAM8/kLH49AwzViI/s1600-h/once+de+la+ma%C3%B1ana+hopper.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 315px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/Sbai2IRak6I/AAAAAAAAAM8/kLH49AwzViI/s320/once+de+la+ma%C3%B1ana+hopper.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311611861347242914" /></a><br /><br /><em>Hopper </em><br /><br /><br /><br />Desnuda ante si misma<br />le acaricia la luz oscuras cicatrices<br />quizá piensa <br />a través del umbral de la ventana<br />en un lugar lejano donde dejó un baúl<br />ahora tan pesado como el remordimiento<br /><br />atrás quedaron<br />amontonadas fotos y olores familiares<br />sonidos de escalera que la hicieron crecer <br /><br />sabores para un tránsito <br />que irreversiblemente la han traído<br />desde el apeadero de si misma <br />hasta un cuarto alquilado <br />a mitad de camino de ninguna parada <br /><br />abstraída y desnuda se contempla <br /> a través del cristal <br />como una huella más del pavimento<br /><br />***<br /><br /><br /><strong>MUCHACHA EN LA VENTANA</strong> <br /><br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbajZJwrTXI/AAAAAAAAANE/V6Fq2TLFl_E/s1600-h/muchacha+en+la+ventana+-dali.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 197px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbajZJwrTXI/AAAAAAAAANE/V6Fq2TLFl_E/s320/muchacha+en+la+ventana+-dali.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311612463042219378" /></a><br /><br /> <br /><br /><em>Salvador Dalí </em><br /><br />Arañada de estío su indolente mirada<br />es barca que en silencio cabecea <br />sobre la blanda esperanza marazul <br /><br />los labios <br />aguardan el salto del delfín junto a su pecho<br />con fúlgido chapoteo plateado<br /><br />el sol tiene cabellos confidentes<br />y ella espera<br />enredada es sutiles pensamientos<br />asomada al alfeizar de su juventud<br />una emoción<br />detenida quizá<br />a mil quinientas leguas de distancia<br />en otro mar<br />que cree más hermoso<br /><br />***<br /><br /><br /><br /><em>LA ISLA DE LA GRANE JATTE</em>ç<br /> <br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbakBd4_XHI/AAAAAAAAANM/vlUNhQj6WFE/s1600-h/isla+de+la+gran+jatte+-seurat.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 290px; height: 192px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbakBd4_XHI/AAAAAAAAANM/vlUNhQj6WFE/s320/isla+de+la+gran+jatte+-seurat.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311613155640564850" /></a><br /><br /><br /><em>Georges Seurat</em><br /><br /><br />La paz entre los árboles<br />traspasa las sombrillas <br /> trepa el aire<br />al arrullo punteado de la luz<br />con un sofoco denso frente al agua<br /><br />me sentaré a la sombra<br />a ver pasar el día<br />prendido de una vela que se aleja<br />vela blanca<br />para la dulce ausencia<br />cálido discurrir <br />ritmo de tregua<br /> <br />me ciega el sol los ojos <br /> así dice<br />que todo esto se acaba cuando la lenta sombra<br />se vaya derramando en la rivera<br /><br />***<br /><br /><br /><strong>PLAZA DE SAN MARCOS</strong> <br /><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbakRrLjWFI/AAAAAAAAANU/Kqb4ipLXOYE/s1600-h/la+plaza+de+san+marcos+-+canaletto.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 196px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbakRrLjWFI/AAAAAAAAANU/Kqb4ipLXOYE/s320/la+plaza+de+san+marcos+-+canaletto.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311613434085988434" /></a><br /><br /><em>Canaletto</em><br /><br />Por la laguna<br />Jácopo Sansovino<br />la Biblioteca<br /><br />en la <em>piazzeta</em><br />orgullo en las columnas <br />león alado<br /><br />tiene el <em>Palazzo</em><br />umbríos soportales<br />grana fachada<br /><br />arcos de ojiva<br />ebriedad de Noé<br />Adán y Eva<br /><br />sueño de oriente<br />bajo las cuatro cúpulas<br />de la Basílica<br /><br />cuatro caballos<br />van al trote en el aire<br />sobre la gloria<br /><br />cinco campanas<br />torre del campanario<br />desafiante<br /><br />en la explanada<br />lento discurre el tiempo<br />las gentes hablan<br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br /><strong>SOMBRAS NOCTURNAS</strong><br /><em>HOPPER </em><br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SiguxsRaR9I/AAAAAAAAAVY/xaSXYbki3ZI/s1600-h/artwork_images_668_257019_edward-hopper.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 267px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SiguxsRaR9I/AAAAAAAAAVY/xaSXYbki3ZI/s320/artwork_images_668_257019_edward-hopper.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5343572389107746770" /></a><br /><br />La noche se pasea en las cornisas<br />con la elegancia de un gato entre cristales<br /> desciende canalones<br />hasta la noble faz de las fachadas<br /> se derrama<br />como amante insistente en el asfalto<br /><br />solo un farol la hiere y delimita<br />una frágil frontera<br />que es la encrucijada del destino<br /><br />no hay sonido en la luz mientras espío<br />por la ventana febril de los insomnios<br /><br />en medio de la calle solo un hombre<br />con un eco metálico en sus pasos<br />camina decidido hacia una incógnita<br /><br /><br />***<br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SigtEP0EN0I/AAAAAAAAAVQ/FovU5NhgRR4/s1600-h/pont+neuf+albert+marquet.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 160px; height: 133px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SigtEP0EN0I/AAAAAAAAAVQ/FovU5NhgRR4/s320/pont+neuf+albert+marquet.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5343570508862732098" /></a><br /><br /><strong>POINT-NEUF DE NOCHE</strong><br /><br /><br /><em>Albert Marquet </em><br /><br /><br />Noche cruda de invierno te adivinas<br />sobre la piel vidriosa del asfalto<br /> reflejados<br />se pueden ver los dioses de la noche<br />mientras cruzan un río de oscuras pesadumbres<br /><br />recorren un camino tendido hacia la luz<br /><br /><em>Sant Michel </em>tiene el alma luminosa<br /><em>Sant Germain </em>las burbujas<br /><br />y siento la <em>follie</em> de la otra orilla<br />en la humedad suspensa<br /><br />me sentaré esta noche debajo de su lámpara<br />de cálidos reflejos clandestinos<br />paladearé un coñac con versos de Aragón<br />y puede que de nuevo me convierta<br />en el borracho esclavo de un poema<br /><br /><br />***<br /><br /><br /><strong>CAMILLE MUERTA</strong> <br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbemRq2PFzI/AAAAAAAAANk/jBxnCE_rUOs/s1600-h/retrato+de+camil+muerta+.+monet.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 234px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SbemRq2PFzI/AAAAAAAAANk/jBxnCE_rUOs/s320/retrato+de+camil+muerta+.+monet.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311897107996546866" /></a><br /><br /><em>Claude Monet </em><br /><br /><br />Se ha posado la escarcha<br />en tus ojos velados oh Camille<br />ya esperan enraizarse<br />bajo la tierra estéril tus cabellos<br />ya se calla tu boca <br />al fin ausente de quejido <br />ya te alejas<br />detrás de la luz pálida<br />en un tren sin retorno<br /><br />y yo sólo tengo oh Camille<br />el convulso pincel de la impotencia<br />que te observa en el lecho<br />como remota sombra de lo que fuiste<br />piedra que se hunde en el presente <br />y cae hacia el pasado<br />un pincel que se ahoga <br />y cambia de color<br />con el color del llanto<br />y con él te amortaja <br />misterioso pincel desconsolado<br />que es un conjuro entre la muerte y yo<br />para osar retenerte<br /><br /><br /><strong>CONTEMPLACÍON DE OLÍMPIA</strong><br /><br />Cuajado está el almendro de sus manos<br />mientras espera en flor que el amor llegue<br />ese amor que se encuentra entre las sombras<br />de la esfera flotante de los sueños<br /><br />¿me dejas que entre en ella la pregunto<br />y me tumbe a tu lado en ese lecho<br />que es la estela brillante del deseo<br />y deshaga la noche con las húmedas<br />caricias de mis labios?<br /><br />pero ella no responde<br />turbada está en el lecho<br />ajena al despertar que en mí provoca<br />rendida y expectante de otro abrazo<br /><br /><br /><br /><br /><strong>CANCIÓN MULTICOLOR DE LAS CUATRO ESTACIONES</strong><br /><br /><em>Inspirado por la obra de Cristina Moneo </em><br /><br /><br />El cuadro es un instante de contenida luz<br /> que emerge de las sombras<br />para abrirle la puerta a los sentidos<br />y conformar en él las estaciones<br /> <br /> I<br /> <br />Y así la vida irrumpe <br />desde un vacío oscuro<br /> multicolor da forma <br />a una pasión ardiente<br /> es primavera <br />denso fluir en donde <br />se empiezan a gestar las esperanzas<br />con un rito tribal <br /> sensual <br /> caliente<br />y el cuadro se condensa <br />con policromas manchas de magma mineral<br />erupción de volcanes<br />fuerza viva <br />que crea y que destruye<br /> <br /><br /> <br /> II<br /><br />Y más allá el verano<br />paisajes coralinos se enredan en la sangre<br />cuando con desafío <br />el sol filtra la luz hasta las venas <br />y canta su canción de hemoglobina <br />para infundir aliento con tonos de alegría<br /><br /><br /> III<br /><br /> Sazonado de oxido y distancia<br />es en otoño <br />cuando grises calderos y ocres se deslizan <br />bajo un tapiz de fósiles<br /><br />ya la luz descendida<br />se adentran en sí mismos<br />densos pesan <br />descubren el fulgor de la sapiencia <br />ubérrima del tiempo<br /> <br /> <br /> <br /> IV<br /><br />Trae la visión de las profundidades<br />que el tiempo ha retenido en nuestra médula<br /> viejo el invierno <br />se cuaja en una danza de tierra y de ceniza<br /> <br /> encima de la nieve se acuna con silencio <br /><br />transparente acatar del que ya nada espera<br /> sólo el tránsito <br />del hueso que se funde con la tierra<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6397396715472610802-6323517920523524233?l=laseddellienzo.blogspot.com' alt='' /></div>juan carlos gómez rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/18002824777588990367noreply@blogger.com1